Montestaure

Non, pas l'atone bouche convexe posée sur le pli aspiré

Non, pas l'atome de mouche branlé entre deux pouces

Non, pas de vitole consumée par l'aérophage sinistré

Non, pas de cercle intermédiaire qui ouvrirait d'anciens cachots

Non, pas de chuchotement sur l'arbre où tu pleures

Non, pas de neige sur le chemin des larmes morcelées

et pas de tutoiement précipité que le bourreau arrache.

Falopes déroulées, petits chevaux cursés sur le trait fin de jus.

Oh le rire vertical!

Il est le joui des ondes toussées, des onomatopées de lits.

Le ventre sonde le ventre, petits invertébrés glissés en demi lune,

Amour, iris des rires!

Allez, de pis en pis, mamelles en extension et vergers de mains gauches,

Outres paumes lissées entre les cataractes de spume et de ficelles.

Baisifs, les reins à meubles!

Neiges des entrelacs de seins...Têtes vissées sur les arbres gourds...Givre pour la peau épaisse.

Le corps fraichit là où la terre se glace, sa soeur mi-lune ouvre ses reins baiseux, se lasse aussitot fait,

Il n'y aura pas de chants salés ce soir, les paroles seront grises, le ton donné à la mansuétude de la mort.

Pars, pars, petit frêre des courses précipitées, pars pars sans redire les mêmes agonies,

le chemin dans la neige est l'abime des révolus, je ploie sous le poids de la mer blanche.

Mardi à la plombe, j'hésite entre le doigt et le trait

Mercredi le papier singe les grandes écritures

Jeudi tu n'iras pas désillusionner les alphabets de la douleur

Vendredi à la louche de picre, gloutonne donc le verre

Samedi le rein fait du beurre dans les poils du ventriloque

Dimanche les soupiraux ouvrent sur la crue de rires

Lundi aboiement de la forêt, les meubles se taisent enfin.

Géronte, lasse et glissée sur le flanc, tu n'encreuses plus l'arbre  que le Nemo de tes rêves a quitté par la mer d'outre bleue.

Racines, branlez l'ouvrage d'eau!!!

Les silences senescents ouvrent le vieux livre des pluies, le ciel en tranches de dés.

Je marche comme à la guerre, penché sur la mémoire des morts vénérés,

tu auras tant pleuré l'aimée, tant pleuré que les mots font des larmes sur ta dernière lettre,

épistolière de la douleur.

Tu as vieillis, pleine de vie et de beautés transfuges de tes mains,

je t'aime à l'heure de clore mon âme rincée par la boue,

chantes ma chère voilure, mon isocèle d'ambre, chantes puisque tu es la femme.

• Je merdoie en tête de chien... | 09-11-2009
• Un jour, toutes les innocences.... | 09-11-2009
• Dimanche végétal sur ton puit.... | 08-11-2009
• La nuit antre les mots.... | 07-11-2009
• Boire plus que pis.... | 07-11-2009
• Soupirs respiration.... | 07-11-2009
• J'ai la panse pleine de bruits.... | 07-11-2009
• Je t'écris sous la palme.... | 07-11-2009
• Etre celle féminine pluriel.... | 06-11-2009
• Renoncer à toi c'est comme ingérer.... | 06-11-2009
• Infléchissement du couple... | 04-11-2009
• Le déjà souvenir.... | 02-11-2009
• S'inspirant du roman.... | 02-11-2009
• La parole se gélifie.... | 02-11-2009
• Mirliflonne toute en besace... | 31-10-2009