Montestaure

Si le braiement de la marmite offusque tant les camarons de surface c'est que le service de table où les rois paissent n'affiche que couteaux et haches.

Et lorsque le soleil tournera à l'ouest le découcheur, vous verrez les têtes de noeuds rouler sur le ventre de Blanche l'Oronde, l'enfanteresse des petits décapités.

Samedi à la rince-tambouille, Hoyo sinon je meurs!

Dimanche entre les jambes de Madame la Pluie de Sucre

Lundi regardes moi éteindre le jour, petit rêve des spleens

Mardi studieux le stupre des avenues concassées!

Mercredi avalasse de mots tordus, l'enfoncement des coins de tables

Jeudi outre l'eau de ton corps ouvert sous la main gourde

Vendredi photographie de soles à onze heures des maris trompés

Samedi les maris se fendent la bourre à la malataverne des ruminations.

Le gong répété nomme les jours d'attente,

il apparait que la montre avance ses pointes de pie en caracole d'horloge vide

d'où le silence d'avant cérémonie, les tics tacs ressassés en patience d'agonie.

Se réfléchir dans l'eau morne, suffoquer à midi, se flétrir à complies, disparaitre à minuit.

Soirée à la barbaque de désirs, la nuit pleine de chiens à la rincette. Des hommes chancelants ourdissent des manières de baisoirs, le verre à la renverse de bonde entre les lèvres empâtées. Les mots sont des sauvettes, des courses de virgules exténuées, des roulements de viande mise en boule et saucée par les yeux liminaires, à ras des tripes qui s'échauffent dans le vide.

Nuit à la ramasse de désirs, l'horloge remplit l'étouffoir, les hommes ivres affichent leur terme de quai ; au delà la survivance, le jour au jour de tout son poids de cordes. La solitude n'a pas de nom, elle est le flanc engloutie de la vie, les hommes bannis assourdissent le silence.

Mardi le tournemaire avachi sur son pot

Mercredi les cadences de morts au bout de l'allez simple

Jeudi petitement voire dérisoires annonces d'amour

Vendredi à la bonde d'eau pure. Tu l'as vu mon trousseau de culs?

Samedi saltimbanque entre deux chaises des boires et des mangers

Dimanche à la cachetonne, tête brisée sur le puit des yeux de verre

Lundi le corps vaillant que le jour arraisonne sur l'océan de larmes.

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