Montestaure

Cil petit acquiescement de la lèvre, mouvement du doigt édenté

La main paume carresse l'aplat de ventre en nage sous le drap excroissant

L'oeil tonne sous la beauté du silence converti à la jouissance future

Cil des oui oui oui qui courent en travers la gorge pleine d'eau

Le poignet lisse les intervalles de peaux pleine fesse

L'un s'en va sur l'autre en rets pleins de membres sanguins.

Prout prout petit papa noël,

Je voudrais un repas désablé, avec quelques grammes de manioc.

Prout prout petit papa noël,

Fête de l'esclavage? Oh quelques petits chinois et vissent et revissent encore!

Prout prout petit papa noël,

A la baffre de barbaque, à la bourrade sans fond, la gerbe de lémure.

Prout prout petit papa noël,

je t'aime comme un père spirituel, tu m'apprends le miroir et les énoncés de papiers culs.

Arbre mort, innombrable mémoire sur la ceinture de sable,

Arbre aux sept fois prononcées, ton nom déchu de toi

Sur le chemin des morts à peine immobiles.

Bambara, où sont les os engloutis?

L'enfoui va sur la mer murale, cerclé du joug dans le gouffroir mouvant,

L'odeur des frêres qui se décomposent,

L'âme où tout est douleur inouie.

Bambara, où sont les os engloutis?

Débarquement des morts, des à vifs de peau laminée par le sel et l'obscur,

Tout ceux jetés au ventre cimetierre,

Mourir à l'instant de la vie renoncée.

Bambara, où sont les os engloutis?

Mercredi sur le chemin  Thiéré tu demanderas le patron. Putaing cours si tu crachouilles des alvéoles de tabac!

Jeudi dans cette impasse tu te rouleras une étamine de puros histoire de faire vibrer le monde d'ombres au fond.

Vendredi à la puttassière soucoupe de vin jaune sortie des narines du prisonnier de la droguasse.

Samedi chez Parta le gros module et sa Juliette défumée par le trou à plaisir.

Dimanche le pape censeur  de cendrier fera de la contrebande d'émail et de dents pourraves.

Lundi chez les poteaux à vitole, chez les kikounets à cognac et les Thiérés aux cagoinces.

Le Bouddha fume toute allégresse recue de la terre à puros,

Le Bouddha coince un cigare entre deux écritures d'épicure,

Le Bouddha reviendra demain l'épistolaire, carressant sa vitole en murmure de plaisir

et se donnant à lire à ceux, compagnons d'une idée de partage, hors le censeur létal.

Fumons, fumons le cigare des nuits d'horloge et de diners!!

Le Bouddha reviendra demain l'épistolaire.

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