Montestaure

La poésie ouais pour quel projet social

L'écritaille à poisson ouais pour quelle énergie commune

L'étalage des mots ouais pour quel bordel fondateur

La nuit chevette à manuscrire ouais grosse ficelle étranglée

Le papier virtuel ouais à peine respirée par deux trois lectures

La soupière bloggée ouais je me pose sur tes lèvres.

Je passe sous ton verrin buissonier au départ d'une course de limiers le coup de sifflet et s'élancent les apis les goustes les tauromaches sanglants les yeux soudain se ferment je me cohorte dans les ruelles popuces je me débande par le couloir de chairs vite en queue des fuites le lit pour se cacher je passe sous ton verrin butiné la course des assassins par le faste des hourras dans la ville étrillée au galop semée de corps lacets enlacés ouverts aux tripes trompette et tambours des sacrifices une liesse peuple je passe sous ton verrin carressé ma boussole d'onomatopées les doigts retiennent le crime un instant une lueur dans le regard du poignard suffoqué les hypnoses de foules derrière le despote au corps criblé de corps la mort se lèche la pastille la traite de viande je passe sous ton verrin sucé les bords du cahier d'ombre là l'écriture délicate les inutiles recherches de traits l'encre qui se démode un cri le bide écarlate sur le trottoir une main qui ramasse les plumes et l'argent des roitelets consommés par l'idéologue l'écriteur le sardanapale des lois l'enflume dévôté par la masse des jus cérébraux je passe sous ton verrin désiré.

Sors de ce corps Abraxas sors de ce tube fouisseur de lunes

Précipites les trous vides et les puits rémanents

Ouvres les transversales et les porte-mouroirs

Cesses de te gourmer parce que la viande est raide

Oublies un peu ton père et cavales jusqu'à plus sang d'humain

Et n'oublies pas la ville de gauche qui transpire des dés retournés

Elle tremble de se savoir dans l'oeil assombrit de ton nom.

La pulpe, ce fruit dissert tout en bulle de crapotille

La vulpe, ce condiment accéléré sur le bout millimétré

La pulve, ce concert de louange quant à y fouir y dormir

La vulve, ce cru bon s'asseoir dessus méli mélo en accordéon.

La langue ciselée in-palpus mon palais se marbre

Tu incisives les morceaux de chair mes lèvres en gouttières

Ta bouche suce des prismes des boutons sur ma langue

Elle voudrait pédaler dans le siphon des calcaires

Boire les intempéries de salives prier les molaires de se découdre

J'halète sur ta langue ornée de capitules.

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