Montestaure

Partie comme trait soufflé par l'haleine de bonimenteur le Géant

et hardie puisque déterminée à l'exil, le tas de sable.

Partie, la révérence faite aux murs, à rebours automate de la perdition

dont les mots ne doutent pas, crus et traités comme un rien s'en fout.

Partie puisque la vie est un ressassement de l'indigence,

sur la crête crépuscule les étoiles demeurent miennes,

bateleuses au savoir chuchoté qui chuutttt se tracent aux confins du sourire.

Qui le sourd plein les poches de bruits

asticoté comme verge nocturne

fait semble de n'entendre ni le cri ni la peur

et ressasse le mur qui sombre d'insomnie.

Qui par toi ou comment le rêve de mourir prend force et dérapage

que l'ouverture du ciel entre l'ambre de l'oeil et la paume saignée

glisse mutinerie des doigts qui tranchent égorgent l'horloger de ton âme.

Qui le sourd dire les mots écroulés  sous  la tranche de guerre si intime.

La morsure matraque la nuque de l'oubliée, elle suggère l'abandon, elle appelle les murs à s'ouvrir, et la vrille la broie.

Marches, marches, soeur de la nuit mouvante, épiphyte des corps d'avec toi, d'avec tes désirs,

roules, roules, comme outre de terre liquide,argiles sous les os qui glissent sous la main mortuaire.

L'incisive crocheuse comme attelle aux lèvres taiseuses qui ne disent plus le nom des sensualités passées,

intra de mots sous le biais des nausées.

Patience, les traits de son visage s'éclaireront bientôt à la vue de ton dos,

elle ne fera qu'une bouchée de sa salive et du calcaire roulé entre lèvres,

elle ne fera qu'un signe du majeur, le temps de bien décroupée, de dire les mots d'adieu.

Patience, tu pars entre elle et le silence, tu te dévoreras, nourriras les traits de l'absence,

des regrets nul ne reviens, l'horloge est une tombe, pleine caisse de larmes.

Rentré du ban des agonies,

Le lit loutre m'a vidé, oublié que je fus sur cet esquif de planches à cloutes dans les reins

Reclus depuis la dernière lune où rampant, j'ai avalé la falaise de poussières,

Toujours renoncé et toujours repris comme ventre sous le boutoir de l'autre corps.

Rentré du ban des agonies,

Je peine à respirer parmi les livres, eux qui savent bouillir les sangs et transfuser les encres mortels.

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