Montestaure

 Tu quatre pattes exténué par la traque des fèves

Imitation de lémure, spectres à profusion.

Tu fouis comme hase le nez dans les recoins

Que les hommes ont semé hier soir de ces fayots

Tu frétilles comme queue de Pan au derrière de Cybelle.

Imitation de lémure, branleurs de salle à manger le coeur du haricot.

Tu rencontres tes dents posées sur le manger affolant

Tu avales sans sucer mécanique des estomacs

La fève ton trophée sur les hommes.

Dans la confusion priapée je ramasse le ventre d'une étagère de chairs

en varape sur le gland fuselé à la dérive dans la vulve d'anis.

Le manger d'amour est une épreuve bonhomme, presque fainéante,

il mélange rotules et coudes, fion d'asoif et foune des averses de rires,

c'est dire que les mots s'étouffent.

Dans la confusion d'érectons libres comme pommes à croquer

en glissade dans les anneaux ouverts, il est des entrées maussades,

des jarres de muscles étanches qui renaclent.

Grand trait de jus au jardin des zizouilles accouplées.

 Poults collets à la minerve refroidie

ce que tu étrangles comme temps d'infortune

et ce que tu quiqui en défaisant ta panoplie de rainette.

Cul nu au cou nu tu fais ton bonnard à ras de raie galbée,

prince des habits en sautoir , enroulés comme serre-fesses

autour de ta tuyauterie d'aortes.

Et hop, tu farcis la grande dinde qui hennit, qui jouissis, qui pencouille au dessus de l'étal à soupirs,

la geste réputée fera ta renommée entre les mares coassées et les levis abaissés à l' envers de maitresse.

Un mot pour dire l'élongation de ton corps quitté nu après le brassage des draps sous ta nuque.

Deux mots pour dire les étirements reniements de l'horloge après que le sas de baisers eut renoncé à s'ouvrir.

Trois mots pour dire l'empilement des anneaux sous les mains fraichement asséchées puis trempées entre les serres jouies.

Quatre mots pour dire la distorsion des mots ceux qui prétendent à la mesure manomètrée du sexe élastique.

Cinq mots pour dire l'assentiment du corps sous le corps en corps double des nuits d'antiennes nuits.

 Elle n'en finit pas d'étendre son drain d'encre

Epistolière passée de mode, brève petite sole recrachée par la photographie,

Elle rumine des carrelages scriptés sous auvent de marteau qui tamponne l'oeuvre mise à la casse

Elle défait ce dont elle doute, brise le papier habité par l'ibis, déchire les murs tapissés de freins,

Elle écrit puisque vidée de son sang.

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