Montestaure

René paluche sa viande morte, "prise souris" chuchote t'il en dansant avec sa bite. Trois entrechats dans sa taule et il s'affale, exténué comme outre viandée au chasselas et bue comme trou de dypsomane.

René fait de l'eau par le bout, il s'affaire sur le gras , le bouge de la gauche quand il picole de la droite; allez dru mon vinassier et que le picre engloutisse toutes tes solitudes et tes zèles onaniques tes éthers conspués. 

Débecte de dé, tu n'as pas sauvé le monde

Dégoise de slogan, tu n'as pas sauvé le monde,

Détour par la bande mon auréole, tu n'as pas sauvé le monde

Diététicien du ventre, tu n'as pas sauvé le monde

Déterminé mon insoumis, tu n'as pas sauvé le monde

Déhanché l'arbre vert des baisers, tu n'as pas sauvé le monde

Dérive par l'alcool des écritures calaminées, tu n'as pas sauvé le monde

Dérechef mon camareau en bande organisée, tu n'as pas sauvé le monde

Détritus mon échine parcourue poubelle de mon âme, tu n'as pas sauvé le monde

Détresse en ablutions dieu que l'eau me soudoie, tu n'as pas sauvé le monde

Deterrées les figures qu'appelle le génocide,tu n'as pas sauvé le monde

Désir aux corps ouverts des carresses infuses, tu n'as pas renoncé à l'amour

Que dire d'un monde sauf à la peine à  la guerre au renoncement de la vie.

Ton ventre circonvolute autour de mon agoise, le radian d'établi

Que la mesure du cri étiquette comme jouissant sur peau en transe

Ton atone source d'eau enfle sous la pêche d'intrans le galbé

En voyage dans la carpe vulvée et concerte jusqu'à épuisement des corps

Ton trait jaillit , la russule rincée à la pincée de phalanges tumeuses

En tout emportement des lianes et des langues orales orangées

Pour clore en extension méli mélo de spasmes et de lait confident.

Grenade 1936, quelques cadavres brassés par l'humus s'enfoncent dans la terre.

J'irais déméler les poètes et les anars pris par l'argile du temps et les silences d'assassins,

j'ose l'Andalousie et dire les mots terribles: "Je vous ai tant aimé",

"Gacela pour un cheval mort", pas à pas vers ta tombe humiliée, rampant jusqu'à tes os pétris à l'encre de la voix qui te déclame, solitaire,

"Gacela pour un enfant tombé au puit", rouge mort d'outre sang qui gave les chemins torturés sous le soleil frappé,

une nuque en offrande au monde qui se dérobe à ta mort, mais, mais,

"Dites leur que je ne suis pas mort, que je suis l'ombre immense de mes larmes."

Mardi souffle de praire dans le cul du Géant-Gourd.

Mercredi envasement des certitudes, retour sur soi.

Jeudi deux banquiers sodomiseront un citoyen.

Vendredi il est dit que la crise piquera un fou de ta gueule.

Samedi pire que l'annnonce du mort à la porte de tes hantises.

Dimanche tu tortilleras du train de tes avoirs en banque route.

Lundi fais toi petit sinistre et inventes toi une raison de vivre.

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