Montestaure

Figure toi la main qui assèche mordue sur le visage rénové

Elle carresse le front inestimable le teint des chapîtres de peaux

Comme lueur à l'aube des murmures prononcés.

Les doigts comptés sur la lèvre suée qui s'étanche

Et le mot qui tombe l'abrasion du regard qui prononce

le dire puisque silence cri comme l'oeuf entre les plis.

La main s'ouvre sur le sein l'ombre déshabille les hanches.

Puisque les corps s'entretoisent au mourir nu du plaisir épuré.

A Lourdes carapata l'évangéliste raidi sous sa bure quakikaki

La montre génocide létale sur l'amérindien,

Padre padre,  waffen sous l'holocauste, philosophe droitier,

de dire que l'idôlatre de plâtres déplace la croisade et hue sus à Béziers!

Ma tienne d'écriture anéantie l'élan volvestre en pierraille déroulée sur les flancs comme obole au corps chanté de l'exclue.

La voulve menstruelle épique les mots encrés à la base de l'arbre, ce roturier du papier. J'ai désiré l'écrire, mourir d'amnésie pour le livre, baiser l'onde de son corps prononcé, nenni de chants, si peu de louange.

Alors, grand Alors léchait les épiphytes sanglés comme sur cous serrés pris de panique en ces subjonctifs aléatoires, fit la roue et la minerve, ô corps désenchanté.

La tienne manuscrite révolte le désir d'airain en pose de phalanges sur la tranche du livre aimé et nullement écrit.

Le verbe est en état de grâce, la mortuaire des mots indigente de ton regard, je t'ai connu avers envers le pain des raisonnements sains malsains.

La parole ébruite des ondes, elle définit des concepts savonnés en express sur le ciel maculé d'intelligence, ô les chuchotements prémédités.

Le dialogue est un exercice d'enfoncement des coings dans la peau de l'autre ce déjà souvenir, les poings ne mesurent pas leurs coups.

Se dire est une narration de l'esprit versatile, une mise en horizontale des abcés de la guerre affective, je t'ai connu vide de sens.

Partie comme trait soufflé par l'haleine de bonimenteur le Géant

et hardie puisque déterminée à l'exil, le tas de sable.

Partie, la révérence faite aux murs, à rebours automate de la perdition

dont les mots ne doutent pas, crus et traités comme un rien s'en fout.

Partie puisque la vie est un ressassement de l'indigence,

sur la crête crépuscule les étoiles demeurent miennes,

bateleuses au savoir chuchoté qui chuutttt se tracent aux confins du sourire.

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