Dis moi, dors tu? | 15 novembre 2008
Dis moi, dors tu? Entre étrave de mots chuchotés et solitude rincée à la louche de picre.
Dis moi, dors tu? A la dérive de lèvres, le grand merdier de chairs entrelacées noueuses.
Dis moi, dors tu? Par l'entonnoir de tes illusions d'obama, le parti démocrate de tes rêves.
Dis moi, dors tu? Ton bulletin libéral capitalistique la liberté de l'avoir avoir.
Dis moi, dors tu? A la gauche du centre du cercle élargi comme socialo atone.
Dis moi, dors tu? A la picole soulagée du verre, à la bonde comme trou à repasser les idéologies.
Dis moi, dors tu? Verge pâle, rumeur de vulve dans la chambre pénombrée, le chat à la fenêtre.
Dis moi, dors tu? Comme au congrès de chez la mère pucelle, la canonisation des mystiques.
Dis moi, dors tu? A boire avant l'étouffe, l'oubli de soi en désertion des mots écrits.
Publié par lorca à 23:04:51 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
A boire, croupe fendue! | 14 novembre 2008
A boire, croupe fendue!
A dormir, masque épuisé!
A pleurer, massacre de clefs!
A lire, arbres dévorés!
A mourir, les corps alluvionnaires!
Publié par lorca à 10:33:04 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Mercredi renonce à sa tentation.... | 12 novembre 2008
Mercredi renonce à sa tentation de distraire le maître de chez.
Jeudi à la proue de ton coffret à viandes, les coups tordus du bide aviné.
Vendredi tu somnoleras sur un tapis de choux catapultés par Mathurin.
Samedi prise d'une tranchée d'aortes saignées à noir.
Dimanche des morceaux d'hommes pendouillent au réservoir des morts.
Lundi cicatrisant, tu plies le cul et ramasses tes frusques.
Mardi il est loin le temps des cerises outragées.
Publié par lorca à 14:42:46 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Sur ta peau, en falbala de lumière..... | 10 novembre 2008
Sur ta peau, en falbala de lumière, deux doigts dessinent l'orbe d'une lèvre posée asséchée puis brusquement saisie en eau de sang entre les cuisses creusées par le trait quotidien de jus que la veine stressée aboit comme elle le crache.
Tant au triangle pâmoisé qu'à la verge ignée les heures ne comptent plus sous l'horloge liquide.
Publié par lorca à 18:53:54 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
Samedi rêve de poulpe.... | 09 novembre 2008
Publié par lorca à 08:29:40 dans montestaure | Commentaires (0) | Permaliens
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Un peu d'Abraxas
rail insulaire de mots imprécis,
foutues apothéoses.
L'encre entre par ma bouche,
je médite le temps bu.
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