Montestaure

Anthrax, la peau en déroute

Les merveilleuses nocturnes de peste noire

A l'allumage le tenancier vide ses tripes

Alors la ville se féconde, s'humus, se furoncle

Les morts se décuplent, fondent, verdissent

Emerveillement des rumeurs artificielles.

Le Grand Plote disait " La spiritualité conceptualise l'univers qui ouvre bien des oeuvres obscures qui, bien qu'échancrées au dessus du néant, occupent un espace déraisonnable entre passion et sédimentation du désir."

Le Grand Plote disait aussi " A pine informelle, je renvoie à l'absence d'amour qui fait les hommes et défait les érections; de là à dire que bander n'est pas aimer....."

Samedi tu branles un peu du chef, opines, opines, la gandeur d'âme te guette.

Dimanche tu auras bu plus que de coutume, le seau à la dérive.

Lundi au gouvernail, tu t'achètes une conduite de métaphyseux.

Mardi les vieilles pensées connes te submergent, tu demeures le voisin des hommes.

Mercredi le livre supposé gémit, l'écriture en écharde, l'encre en sacrifice.

Jeudi marathonien, tu renonces à la course au soleil pour des chaussures à poils.

Vendredi soulevez la pierre brisée, les restes d'Abraxas y vibrionnent comme pendule mortelle.

Ce soir, discrétion de cyclone , le souffle entre les vertêbres silencieuses, arbres qui penchaient saluez météore

Sas de pluie diluvienne en pousse oeuvre d'eau, les vents marials concubinent la soif et l'éther, je trombe en catastrophe

Puisque nuit est mitée, puisque l'ile sonore aplanie les aigues, puisque se creusent Mascareignes, puisque l'outre mer abonde de solos

A telle charge de mots qui aspirent à renaître demain, après le passage du  grand foudre, son oeil dans la main du Capricorne

je lessive, concède des aspersions, essuie les murs; ce soir, discrétion de cyclone, grand couturier des îles.

L'écrire, l'abyssal cantique des morts, par la peine infligée au cercueil

Et les vivants à tord qui se cherchent des yeux là où quelques néants de trop

Achèvent de les proscrire en terre dans leur approximation écoeurée.

L'écrire et ne pas dire qu'au marécage de l'oubli les anté ensevelis martèlent la diatribe des défunts

"Vifs les outres tombes, soyez plus que soutiers de nos âmes, les ruminants de la mort mercenaire!"

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