Montestaure

Partir est un verbe rustique il est les larmes révolutionnaires

Partir demeure derrière le rideau il biaise autour du ventre

Partir est une pénitence il renonce à l'humiliation annoncée

Partir tremble sur la route ses valises broient des clefs

Partir a aimé sur toutes les musiques il vénère la solitude

Partir appréhende la mort il confectionne des chasubles de peaux humaines

Partir renifle des vieux cercueils de vivants il sent fort sur les chemins de la perdition.

La vie air de flute accompagnée par la main coquine croisée sur le vélo des nuits de lune soupirée

Je te respire vingt ans de pédale autour de ton ventre jaune

La vie entre nous de fumées douces les espèces d'encensoirs les pipes à eau les bouts de cartons roulés

Je te respire vingt ans de langue sur le sable des plages atlantiques

La vie air de rire autour d'un dé roulé les yeux comme des allumes-jouissances sur la course du cube

Le chiffre était un alcool une signature expérimentée échue sur le trottoir ramassée et titubée

La vie jetée près de toi je n'ai pas souvenir de nos expérimentations de la drogue

Je te hume je te hasarde je t'oublie je te mégarde je t'innocence des traites de peaux de lits défaits

La vie trente ans j'ai bu avec toi l'amour et la théière en crachant des soleils corpulants

Je te fais l'écriture je te fais le livre des raisonnements je n'ai plus bu une goutte de flotte aminée

La vie les fonds de verres transparents liserés d'orge liquide et de verte jaune autre toxiques

je te fais le livre des quarante années de regards posés comme des culs sur le ventre du Gourd-soif.

Des odeurs de voitures où nous baisâmes la ligne continue alors que nuit allait en contention avec nos consciences dissolues dans les toxiques et les mots nous roulions en agonie de l'infini vers la mer qui jamais ne nous vit les vagues intérieures bien souvent nous détrempèrent et nous ensevelirent par litres témoins de nos dérives à la nage de rires et de larmes longtemps après ils furent des pères titubants debouts nourris au trocson à l'apéro de campagne à la danse bourrassière et peu nous chaulait hier lorsque nous avons refait le monde à l'image de nos abrutissements et nos campagnes anti libérolves jouer ne nous était ni un tabou ni  une farce nous étions dans notre pied de chou de pavot nous ne comptions ni nos heures de délires ni nos désirs de remonter le fleuve des convictions libertaires et patates de couilles incendiées.

Aimer c'était hier foutrement déchiré

les dispersions de montre dans le col de la nuit

les moteurs étouffés et les retranchements

les petites voiries sur le dos du vagin

les nappes débarrassées des couverts usés

Aimer c'était hier dispersion des sémaphores mutilés

des lettres refluantes par la bouche trouée

du corps en expédients sous la main crevassée

des blessures diligentes creusées sous les draps noirs

des trous en écumoirs où la chair se consume

Aimer c'était hier trois heures après que le silence dort je témoigne d'un ban par acclamation de mes peurs.

Un tenez moi vaut mieux que deux tiens toi bien

et un tentes moi vaut bien trois tu me tiens par la pulche

le désir n'étant pas une soute à bagage ni même un air de rien

il convient d'agréer l'élan du corps comme énergie à décompenser sa libido

quant à conclure sur la pulche nous dirons avec le propheet " il ne sert point de trousser le précis érotique tant sa hâte à entrer dans le vif spirituel de l'objet évoqué annule toutes les tentations d'y gouter." 

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