Montestaure

J'ai la panse pleine de bruits et de confiture d'esturgeon

Et le gâteau andin qui me reste sur les poumons

J'en peux plus de recréer des restaurants à l'intérieur de mes caves sporées

J'en crève de ces cantines collectives qui bruissent des mille voix des mineurs sous citrouille

Des ouvrageurs de lards qui mangent les restes et les prochains

Des anguilleurs sous roche bobois qui gueulent comme des crouches en pistillant sous ma peau

J'ai la panse pleine d'humeurs huilées et de pinces de crabes

Et le rateau sucré en travers de l'artère fémorale la sucée de Vlad Tepes

J'en peux plus de ces dents qui me percent à l'heure des loups barrous

J'en épuise l'outrage de ces repas de lémures qui me broutent les galeries de sang

Vite une seringue dans le cou de l'intrapophage méticuleux.

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