Montestaure

Au bord de la creute je chante la mère des enfants tordus par les gaz

Je suis précis dans mes domaines mortuaires, le corps fusillé par  l'espoir de partir

Je fouille dans la boue meuble de la tranchée à la recherche d'un os de Martin

Il est mort l'année dernière par l'arrière de la tête, il cherchait son gobelet

Nous l'avons enseveli ici sur le traineau à pain

Je ramasse une hanche, elle est moussue

Au bord de la creute je chante l'appel des corps soudés par l'acide

Ils dévalent parfois, le terrain est mouvant, tout un cimetierre d'enfants en costume

Martin mange du pain en appelant sa mère, je lui essuie le front

Nous partageons la nuit et la creute glisse dans l'hiver.

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