Montestaure

Sur le désert confin où rien n'habille la tranchée de parole

Sur la lande détruite je veille habité de la ligne mouvante des horizons tangents

J'aurais lu le livre en attendant l'autre, j'aurais cuisiné l'haricot

J'aurais pétri la montre démone et observé la boue pleine de fusils

Que suis je alors qu'ils ne viendront pas?

A qui j'ai renoncé en enfonçant la nuit pleine de mouches?

J'aurais voulu un instant, une virgule d'aube, être de cette boucherie

Je serais mort de ma guerre pénétrante, si intime, que personne n'eût prononcé son nom

Sur le Mort-Homme, l'arbre qui se tord de douleur enfante des cadavres

Sur le désert confin mètre contre mètre de peau, la guerre inoubliable

Qui suis je dans le mouroir des ombres? 

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