Montestaure

En clair de lune sur son ventre un bol d'obsidienne liquide

Elle crie longuement allongée dans le rêve d'un griffon

La montre de sa mère pétrie entre ses dents

Elle a supplié la nuit de n'être qu'un remord passager

Un temps d'aiguille raccourcie chuchotée si peu tonnante

Dormir entre les crocs du mort-aigle elle en rêvait

Lassitude des pesées de matin elle veille encore ce jour

En clair de lune effacé sur son sein le verre est lourd de ses tellures.

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