Montestaure

Mon prétérit se fâne

Le passé digère les ponts ocres cisaillés

Le rebours de l'histoire incendie l'escalier

Ma demeure en gigogne l'un dans l'autre mes souvenirs

Je flâne à l'intérieur de mes mémoires occipitales traitées d'impuissantes

Je sais qu'il est des saisons de bâteaux des saisons de quais nus

J'aurais voulu un instant obstiné me mettre au diapason des photographies

..........La couleur de ton eau de bain, de ta peau de bain, de tes lèvres de bain......

Le passé se sert au passage de la bouffe de larmes

Nourrir sa langue étrangère mon prétérit se gondole

Il est des rires qui ne renoncent pas à la mort de l'amour.