Montestaure

Sur le dos de la main la rosée du matin de cueillette de lèvres

Agrandissant l'espace par la fenêtre bouche bée le soleil glissé

Sur ton corps autrement dit un ton perceptible à l'écoute des chuchotements

Des petits mots qui entre les virgules se divisent en autant de souffles baisés

L'alphabet embué dans les poches de froid où se réchauffent les traits de chairs

Sous les draps comme le miel des heures entretenues parcimonieuses de silences

En outre canevas liquides qu'il est doux de se fondre en masses inertes et contemplées

L'abat jour en épuisette sur la joue presque fondue sur la bouche attelée

Baissent les ombres ton ventre en jardinière de la fleur inondée

La multiplication de phalanges sous flottaison l'arête de ton dos les encensoirs

Odeurs pétries le balancement de la lune donne le mi aux langues strangulées

Tout doucement enchâssés mécaniques métronomes de muscles

Sans fin infiniment à la dérive sur scories d'ossements arpents de chairs

Dûment éperdus dans l'incertain du jour qui ressasse déjà ses idéaux.