Montestaure

Sur ta peau, en falbala de lumière, deux doigts dessinent l'orbe d'une lèvre posée asséchée puis brusquement saisie en eau de sang entre les cuisses creusées par le trait quotidien de jus que la veine stressée aboit comme elle le crache.

Tant au triangle pâmoisé qu'à la verge ignée les heures ne comptent plus sous l'horloge liquide.

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