Montestaure

Qui le sourd plein les poches de bruits

asticoté comme verge nocturne

fait semble de n'entendre ni le cri ni la peur

et ressasse le mur qui sombre d'insomnie.

Qui par toi ou comment le rêve de mourir prend force et dérapage

que l'ouverture du ciel entre l'ambre de l'oeil et la paume saignée

glisse mutinerie des doigts qui tranchent égorgent l'horloger de ton âme.

Qui le sourd dire les mots écroulés  sous  la tranche de guerre si intime.

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