Montestaure

 Elle n'en finit pas d'étendre son drain d'encre

Epistolière passée de mode, brève petite sole recrachée par la photographie,

Elle rumine des carrelages scriptés sous auvent de marteau qui tamponne l'oeuvre mise à la casse

Elle défait ce dont elle doute, brise le papier habité par l'ibis, déchire les murs tapissés de freins,

Elle écrit puisque vidée de son sang.

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