Montestaure

Ta peine comme ton pas ouvrent le clair de chagrin, le diluvien des larmes

Pluie, pluie, les ondes noires, le mouvement du corps

L'inhabité te rive à sa marche de boue, petites chaussures vides,

La minceur des bras et le tendre des yeux

Ils vont avec la chair en remontant le siècle

Le cercueil monte charge en ton coeur exténué

Tu voudrais t'y vider comme en une vasque des terreurs immobiles

La guerre tu n'en peux plus, le rebours des âmes.

Tu broues, tu envisages le coin de mur comme l'ultra villégiature

Dors bien ange dilaté, et que les larmes passent sur ton étau de fonte

Dors bien puisque s'écroulent les ossements des morts

Tu broues en conclusions de tes rêves

Dors bien manchure renaclée comme le sel sur l'eau

Dors bien fleuve des outres et des au delà.

Il est nuit profundis, en alcove de fumoir

Intempéries de drogues, marche sur crépuscule

Il est nuit , la mangeoire déborde de spumes, des atchoums de neige,

Le rail pour l'aurore dès demain, à l'aube du promontoir sur océan, vision de l'être qui ne sait pas, de mes incertains à mourir

Il est nuit, fichu de perles sur les épaules, la parole confuse, la langue qui me sied, ô peuple de mon esprit

Il se fera tard hier nuit alors que ciel s'éclaire comme découcherie cocaïnée, réserve de mots assoupie en proue absconse, la pudeur

Il est nuit mon petit soulier, j'attend la création du monde, l'oeuvre des révolutions abouties.

Oh non, pas de traverse sur la guide du cheval à vapeur d'eau!

Oh non, pas de vertêbre usinée chez Bobo planté dans le cul de Mathurin!

Oh non, pas de turbule coincée entre deux marées de cuisses agonies sous le lit!

Oh non, pas ce lapin des quatre paliers de la parole inique!

Oh non, pas ce dégouli de tain sur le nombril de l'araignée strateuse de l'amour!

Oh non, pas de quatrain qui pue le boudin d'âne néo littérateur roulé comme manchon d'encre juteux en alvéoles!

Oh non, pas d'oxygène ci devant les baratins de blogs qui s'usent en escrimant l'espace oculaire!

Silence

l'as tu vu renoncer au pire de l'exil

murmure

il geind comme pleurent les morts les dimanches de procession

chuchotera t'il son nom

dira t'il l'intra muros habité orfêvre de ses tourments

silence

affaissement de l'horloge, la lampe biaise s'essoufle

l'écrire dira son nom.

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