Montestaure

Fouassard, maitre trident, allonge le bras gauche en fouille dans l'abysse, le profond de la chair refluée.

Il est des vents hurlants qui décomposent la machine thermique fourré dans le train de Fouassard.

La pierre juchée sur ses épaules pèse son content de malheurs, petit mouton deviendra grand!

Il traverse le pays rocailleux, couche dans les nids de britoputaissière que les tickets périmés dépriment et agrémentent en révolte de machine à fendre les corps.

Fouassard réveille le Grand Poisson, l'écailleur de branleur de mouches, le vénérable trou à bouches et autres babilles pleines de chaux à lèvres.

La nasse est refermée, la bouffe se compile au fond de l'épuisette, les attractions tarpéennes se vident comme godet de jaunard au fond de la goule de Mathurin, Fouassard pêche par le fondement, là ou tout entre comme par incidence.

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