Montestaure

La claquemure inonde le silence, l'homme sonde ses encres immobiles, le manuscrit se tait.

L'oeuvre des aléas brisés rumine sur l'arc bouté des doigts, le souffle maladroit, le teint hâve des flagellants.

L'écrire est un domaine des onomatopées suffocantes, l'anéanti de papier.

• Tu te lèves lune d'oiseau.... | 23-12-2009
• Le thé au bord de toi.... | 22-12-2009
• Tous ces prêcheurs en mal de tribune.... | 22-12-2009
• La Sagesse fume un havane..... | 22-12-2009
• Par dessus toi en abondance.... | 21-12-2009
• Mémoire d'un homme clos.... | 20-12-2009
• Je débonde.... | 19-12-2009
• Soie sur estuaire géométrique... | 18-12-2009
• Tom aplomb posément.... | 17-12-2009
• Comme à l'accoutumée.... | 16-12-2009
• Pour oser branler des esprits de moinelets... | 13-12-2009
• Caresse entre deux doigts.... | 11-12-2009
• Tripes retournées.... | 11-12-2009
• Grande pénétration..... | 10-12-2009
• Si rien écrire était t'écrire.... | 08-12-2009