Montestaure

Fichtre, les désameublements de ton padoque annonceraient-ils des départs plus que précipités?

Faut dire que si il en fût, tu es de ces cons bordeurs de rue qui attendent en lampant dans les verres de café que la ville s'anime autour de ta personne.

Ton pucier est vide! Ta planche d'ex étoiles nues tangue au dessus de la mer des vacuités,

Tu attend à la sonnerie mais rien ne fuite par la bouche de ton portable moite.

Fait dire que si il en fût, tu es de ces branleurs d'happenings qui, fions et plumes, font la roue à l'argent et aux stratégies géométriques. Tu peux te la mettre où je figure ton ascencion municipale!

C'est le bordel dans ton plumard renversé, tu agites ton sémaphore et elle se tire par l'escalier en hululant " au secours, un coin de table dans son lit!!!"

Tu t'assoupis un peu, tu lèches le dernier souvenir d'elle et d'eux les assis et les emplumés.

Dormir est quelque chose de la mort fringuée en oiseau des catapultes.

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