Montestaure

Elle arrive!!!!!!!!! La néo année, le temps des rendus et des bassines sous le pucier!

Elle arrive!!On dit d'elle qu'elle sera l'année de la bite........à Godot; en l'attendant sur le champs de bataille des déshumanités on peut toujours tromper la vigilance de la mort en décavant une boutanche de picre.

Elle arrive et Godot avec elle!!!!! A la sauce irakienne! Oups, j'ai la luette en flamme, sans doute une grenade à main ou un massacre d'idées ou une américanisation starlette. Sera t'elle de résistance? Ouaip et mon prose c'est de la poule!!!

Elle arrive, 2008 l'année de la bite............ à Godot!!!!! L'écrivain est mort depuis l'autre siècle, il n'a pas survécu à l'abscence d'idées, à l'anéantissement des valeurs , aux rêves de liberté confortés par l'accomplissement des rêves. Oups, l'année des mensonges arrive, ceux que l'on se fait à soi même!!!!

Elle arrive l'année de la chiquenaude, émoi émoi dans le texte à Godot!!!!

Samedi ouvres toi mortel carasbitouillé de la lampe biaise.

Dimanche dormir dans le pucier andin où Asclépios pousse des cris de mouette.

Lundi à la fumette derrière le mur de mes épanchements nocturnes.

Mardi petite prose lunaire jojobardée sur le fil des acrobaties.

Mercredi  Sélène mange de l'homme.

Jeudi ouoaf ouaf les cris viendront de la cave à tourmente.

Vendredi tire-lire par la bouche offerte en magasin de langues.

Cil petit acquiescement de la lèvre, mouvement du doigt édenté

La main paume carresse l'aplat de ventre en nage sous le drap excroissant

L'oeil tonne sous la beauté du silence converti à la jouissance future

Cil des oui oui oui qui courent en travers la gorge pleine d'eau

Le poignet lisse les intervalles de peaux pleine fesse

L'un s'en va sur l'autre en rets pleins de membres sanguins.

Prout prout petit papa noël,

Je voudrais un repas désablé, avec quelques grammes de manioc.

Prout prout petit papa noël,

Fête de l'esclavage? Oh quelques petits chinois et vissent et revissent encore!

Prout prout petit papa noël,

A la baffre de barbaque, à la bourrade sans fond, la gerbe de lémure.

Prout prout petit papa noël,

je t'aime comme un père spirituel, tu m'apprends le miroir et les énoncés de papiers culs.

Arbre mort, innombrable mémoire sur la ceinture de sable,

Arbre aux sept fois prononcées, ton nom déchu de toi

Sur le chemin des morts à peine immobiles.

Bambara, où sont les os engloutis?

L'enfoui va sur la mer murale, cerclé du joug dans le gouffroir mouvant,

L'odeur des frêres qui se décomposent,

L'âme où tout est douleur inouie.

Bambara, où sont les os engloutis?

Débarquement des morts, des à vifs de peau laminée par le sel et l'obscur,

Tout ceux jetés au ventre cimetierre,

Mourir à l'instant de la vie renoncée.

Bambara, où sont les os engloutis?

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