Montestaure

Mardi à la plombe, j'hésite entre le doigt et le trait

Mercredi le papier singe les grandes écritures

Jeudi tu n'iras pas désillusionner les alphabets de la douleur

Vendredi à la louche de picre, gloutonne donc le verre

Samedi le rein fait du beurre dans les poils du ventriloque

Dimanche les soupiraux ouvrent sur la crue de rires

Lundi aboiement de la forêt, les meubles se taisent enfin.

Géronte, lasse et glissée sur le flanc, tu n'encreuses plus l'arbre  que le Nemo de tes rêves a quitté par la mer d'outre bleue.

Racines, branlez l'ouvrage d'eau!!!

Les silences senescents ouvrent le vieux livre des pluies, le ciel en tranches de dés.

Je marche comme à la guerre, penché sur la mémoire des morts vénérés,

tu auras tant pleuré l'aimée, tant pleuré que les mots font des larmes sur ta dernière lettre,

épistolière de la douleur.

Tu as vieillis, pleine de vie et de beautés transfuges de tes mains,

je t'aime à l'heure de clore mon âme rincée par la boue,

chantes ma chère voilure, mon isocèle d'ambre, chantes puisque tu es la femme.

Dimanche à la chienne administrée par la grande cuillère saphique

Lundi les pousses UMPistes traverseront le temps des grosses vannes

Mardi un rêve en mauve que tes souliers carressent

Mercredi Titan se roule une boule d'obsidienne

Jeudi mangeaille et boiraille sur la raie du milieu décalé

Vendredi ours déculotté, nous irons au bois s'aimer

Samedi Kouchner se planque sous la moquette bessonnique.

La crocheuse avale le trait de jus

Non, non, pas la pompe des jours d'opalescence!!

Oui,oui, à la nuit des évidoirs peau frottée aux nuages d'anus!!!

La crochiteuse boit à la mappemonde gourde

j'irais lui lécher le sein du milieu.

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