Montestaure

Il est trou presque son regard vide penché au dessus des mondes intestinaux où paissent quatre seniors en bout de quai, han han.

L'avalanche de temps cloute l'esprit de fusèlement, ces courses anciennes vers la dernière ondée.

Tu es sénèsce le vieux qui chancelle comme barquassé sur le fleuve bilieux, plainte des bords de paupières.

Il est puit presque son coeur d'ove évidé tremblant presque mourant, la pluie comme un masque de talc.

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