Montestaure

Ce jour à asseoir le troc de chaussures vides, petit pas dans la neige des holocaustes

Ce jour à méditer l'homme des crimes et des livres déchirés

Ce jour de ressassement dans la tête renaclée des morts

Ce jour des souvenirs brutaux, des rêves écroulés, des sangs fusionnés sur le tas de cadavres désarticulés

Ce jour presque nausée à définir des possibles de vie.

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