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Un jour, toutes les innocences.... | 09 novembre 2009

Un jour,  toutes les innocences délectées les vibrations du sol les menées lumineuses de la vie les soupirs par le nez l'autre qui nous habite en électricité son regard son corps novateurs deux heures auront suffit à éclairer le désir à recentrer ces deux sur le champs sucré doux où vigies en extase ils écrivent l'histoire unique de leur temple d'abandon. Un jour, envie de langue déroulée de ses mains sur ma peau de son habit au pied du lit conservateur de sa fragile envie de jouir dans l'immédiat des carresses et riche de son expérience du futur traité comme une possession de l'autre.

Un an, les artifices se nouent dans les coins de la chambre des jeux comme postiche à la dérégulation du désir les coups de vent dans les oreilles les présents incolores  le temps fractionné qui annonce une absence surprise répétée trop souvent se retrouver étant une loi indiciblement nette muette garantie dans le marbre des principes bafoués en silence.Un an, pourquoi tu pleures je t'indique avec tact que notre couple fend l'eau des épreuves et des questions restées sans réponse je t'assure de mon amour total lorsque j'en ai le temps qui passe c'est vrai mais prendre de la distance n'est pas une révolution simplement une trahison des principes fondateurs.

Dix ans, les enfants jouent dans la pièce du fond nos deux trésors qui ressemblent à chacun d'entre nous ils ne seront jamais un enjeu tant ils nous persuadent d'être le ciment de notre couple plein de la hantise de devoir s'isoler un jour si peu digne parfois lorsque les mots se heurtent se foudroient parce que nous ne savons plus dans quelle dignité agir la lassitude de n'être plus des intelligences des moteurs capables de devenir. Dix ans, les enfants se retirent dans leur jeu tout à la peine de rire et tu dors épouvantail en bord de gris sur un lit qui nous brûle je ne sais pas vivre sans toi.

 

 

Publié par lorca à 18:03:57 dans montestaure | Commentaires (0) |

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Un peu d'Abraxas

O pâle voyageur assis sur son


rail insulaire de mots imprécis,


foutues apothéoses.


L'encre entre par ma bouche,


je médite le temps bu.







 
















oh les yeux....

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