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vendredi dernier Stein m'a appris que Mouloud est mort. Mouloud qui ça ?, je ne savais pas qu'il s'appelait comme ça, habitait sur la bouche d'aération de la boulangerie, notre doux réveur, notre champion intempéries, un temps, péri : l'hiver, son challenge, son épreuve, il tenait le coup, chaque matin, on se demandait s'il serait encore là, mais la BApsa ne le ramassait pas, il restait là, notre conscience lavée, puis venaient le printemps et l'été, on pouvait boire des coups, au chat noir, au chamane, il redevenait notre fierté, ses beaux yeux gris témoins d'un chaud désert du sud.

après le 27 février, les murs de la boulangerie se sont fleuris, on en parlait dans le quartier, cette commémoration spontanée, voyez y a de la solidarité, depuis 93 qu'il était là on apprenait. Maintenant, sous la pluie, la giboulée tout cela, les bougies, les textes, les oraisons, s'est recroquevillé, peau de chagrin, et sa tente, qui a déjà fait le bonheur d'un autre manent, ce qu'il ne voulait pas, ce pourquoi il devenait mauvais, qu'on lui pique sa place.

A dieu mouloud

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