Je ne veux pas grandir

Je serais bientôt chez mon psychologue. J'aime cet homme très fort et de plus en plus. J'aurais aimé l'avoir pour père ou pour mari ; c'est différent, je sais. Ma famille est si neutre dans le monde, si rien. Je ne les aime pas. Je ne m'aime pas moi-même. Je lis des livres toute la journée et je me sens bien après, je me sens moi, c'est extraordinaire. Je ne vois pas ce corps hideux, penché à la balance souvent, cette balance, ma chère et mon ennemie. Lorsqu'elle n'est pas là, c'est le poignet, mon bras, le tour des cuisses que j'inspecte avec mes doigts, le mètre de mes parents, tout qui peut voir. J'ai bientôt un rendez-vous chez mon docteur traitant, cette fois je prendrais deux ou trois bouteilles d'eau, que je boirais pour faire croire à une augmentation de mon poids. J'aimerais que ce cauchemar disparaisse de ma vie, que je disparaisse moi-même sans m'en rendre compte mais ça ne s'arrêtera jamais.

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