Au fil de la plume

Aujourd'hui, je me crois à la montagne. Tout est blanc ; je me suis levée tôt pour entamer une heure de conduite avec mon moniteur, mais c'est annulé. La neige a recouvert les voitures, les toits, les arbres. La neige tombe fine mais en abondance.

Et c'est étonnant. Dès qu'il neige, je repense à un livre que je lisais, enfant. Un très vieux livre que le Père Noël du primaire m'avait donné. C'était l'histoire d'une petite fille, Anna, qui habitait une ville souvent enneigée. Son grand-père l'amena à pieds, malgré les flocons qui tombaient sur la route. Ils se sont enrhumés, me semble-t-il, et l'école était fermée pour : Tempête de neige.

J'aurais aimé être dans la neige avec mon amoureuse. On aurait pu gambader dans les champs toute la journée, se lancer des boules, que nos doigts soient rougis par le froid.

Elle n'est pas là.