Au fil de la plume

Quand j'étais une enfant, c'était magique.

Les stylos feutres avaient des âmes, des prénoms. Le jaune, Delphine, le gris, Nicolas, le marron, Jonathan...

Je me souviens de mes céréales auxquelles j'expliquais leurs parcours, de mon bol jusqu'aux canalisations des toilettes. Du baptème de mes pieds, des promenades de mes mains, de chaque recoin de la maison où j'aimais me cacher.

_C'est normal que Coralie soit ainsi ? demanda ma mère, inquiète.

_Oui, c'est seulement qu'elle a beaucoup d'imagination.

A croire que cette imagination m'est restée fidèle.

Avant, on me disait :

_A neuf heures, tu dors Coralie ? Tu ne lis pas longtemps.

Et, sans même en prendre réellement conscience, je lisais jusqu'à 22 heures, ou bien inventais des circuits avec mes jambes pour que mes mains puissent y s'amuser.

Souvenirs, souvenirs...

Je pense parfois que le monde tourne à l'envers. Quand les cris apparaissent, quand les ruptures fusent, quand je ne suis plus moi. C'est un sentiment très étrange. Je ne sais plus rien. J'oublie tout ; l'envie, l'espérance, je pense à ces mots qui tuent.

Je cours dans ma chambre. Il me faut faire vite. Je range, feuilles par feuilles, objets par objets. La poussière me fait tousser, je passe délicatement un chiffon sur mes objets précieux. Je presse mes souvenirs dans un classeur où les feuilles tombent...

Je lis.

Quelque chose me manque, c'est là que j'actionne la musique. Oublie le mal, Coralie. Je me laisse bercer doucement, pensant aux douces nuits que je passe avec mon amoureuse.

"Cela fait du bien d'être aimé..."

Et sur la note de bonheur de ma petite amie, qui me caresse par de simples mots, je me laisse doucement fermer les yeux, et m'oublier dans un monde fantastique.