AGAINST

Je ne comprends pas lorsque je me regarde

J'ai la manie de ressentir à un tel point

Que quelquefois je me fourvoie lorsque je sors

Des sensations dûment senties que je reçois.

Je respire cet air, je bois cette liqueur,

Ils font partie de ma façon d'être existant,

Et je ne sais jamais comment il faut conclure

Les sensations que je conçois contre mon gré.

D'ailleurs je n'ai jamais de fait, examiné

Si je sens pour de vrai ce que je sens.

Moi je serais tel qu'en moi je parais ?

Et je serais tel qu'en moi-même je me juge en toute vérité ?

Même devant les sensations je suis un peu athée,

Et je ne sais pas bien si c'est moi qui en moi ressens...

Fernando Pessoa août 1913

Dans une dépression sans fond, encerclé d'un mur d'angoisse, toute la vie de Pessoa esquisse le désir, la folie de sentir la couleur de ce monde fade, d'en extraire l'irreprésentable tragédie, et la transformer en un « souffle léger de musique », n'importe quoi, mais « n'importe quoi pour nous empêcher de penser », de penser son malheur. A découvrir également de Pessoa « le livre de l'intranquillité » pour cesser d'être tranquille, pour entrer enfin dans la vie, la dévorante, l'incessante, la cannibale...

Poésie en lutte profonde avec la poésie comme mensonge sublimé de l'expérience humaine, miroir grossissant mais fidèle de l'insurmontable difficulté d'exister. Poésie de «l'intranquillité», c'est d'abord comme la voix d'un espace vide, qui peu à peu s'emplit d'une voix, d'une sonorité encore fragile, mais dont la musique lentement nous conduit au cœur de toute existence, à la difficile expérience de vivre...

Les jeux de la poupée

A Hans Bellmer

Restreinte puisque tout ce que l'on peut dire d'elle, la borne, la limite,

Dans le plus petit espace de la vue la plus étroite,

On cherche en calculant, on cherche en ergotant,

La place de son cœur, la place de son enfance,

 La nuit rayonne à sa manière, des yeux au cœur,

La nuit annule le sensible, le seul espace pur,

L'homme aux aguets oublie le jour, baisse le front et perd,

Ombre entre les rideaux tirés,

La terre accable les collines, comble les vallées, joint les ponts.

 Certaines injures la déshabillaient, la rendaient pitoyable ou désirable

Sang et poussière, un dé de lait, un dé d'eau pure,

Dix aiguilles à main, oxydées dans les mailles de l'oreiller,

Un dé de paille dans la grange, un dé de gomme dans le puits,

Un dé de rien ici...

L'intérieur des draps pour miroir,

Un dé de tigres aux ongles et de lourdes fleurs d'encre aux lèvres,

Un rien de terre...

 C'est une fille, où sont ses yeux ?

C'est une fille, où sont ses seins

C'est une fille, que dit-elle ?

C'est une fille, à quoi joue-t-elle ?

C'est une fille, c'est mon désir...

 L'espace ouvert contient des seins, une tête sur un cou suave,

Et le germe de la lumière au fond de deux yeux sans secrets...

 Paul Eluard – 1938 le livre ouvert