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La photographie. Un état, un passage, un sentiment qui ne se renouvellera jamais. Parce que chaque instant est unique même si la situation est identique. Elle garde en mémoire un moment de notre vie que nous ne repasserons jamais, la chance a déjà été donnée. C'était à nous d'en profiter, il ne nous reste que nos souvenirs pour pleurer. La photographie, aide à éclaircir un mystère, vérifier un doute.  Une photographie, détient en elle l'expression de chacun d'entre nous. Sourires crispés, sourires amusés, sourires forcés, sourires effacés... Une photographie, représente combien nous étions heureux à un moment de notre vie ; à l'inverse, elle rappelle que l'on va mieux depuis. Elle montre ceux qui sont mal à l'aise, ceux qui ne voulaient pas être pris ; à l'inverse, elle met en avant ceux qui ne cherchaient que ça narcissiques et maléfiques. Une photographie, est la preuve irréfutable que chacun a vécu, et c'est de cela que l'on se souviendra. Toi et moi, on était là.

La photographie, une authenticité ; un moment à jamais immortalisé.

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Enfermée dans cette cage de verre la peur la submerge chaleur intense vapeur en témoigne elle voudrait tellement sortir s'aérer respirer mais il y a impossibilité.... Doucement elle ferme les yeux ne s'en rend même pas compte fatiguée le corps brûlé et la chaleur monte... Les yeux brouillés paupières lourdes étourdie elle s'évanouit... Son bras vient heurter la parroi ; alerte sonore il y a... mais qui viendra ?

Elle était heureuse de me voir. Elle gardait la petite sœur d'une amie d'enfance. Ça a plein d'énergie, à cet âge... Au départ elle me regardait comme si j'étais venue d'ailleurs, un extraterrestre ou je ne sais quoi... Je l'impressionnais sans doute. Et puis elle a recommencé à parler. Elle était contente de dire qu'elle avait fini de boire son verre avant moi, elle était fière de me montrer le puzzle qu'elle allait faire ; et lorsqu'elle s'est mise à l'ouvrage, elle relevait la tête à chaque pièce déposée sur la table basse pour voir si j'étais en accord avec sa disposition. La joie de vivre, un petit corps plein de vie. C'est étrange de se dire qu'un jour ce petit bout de chou deviendra une femme mure et responsable. Son père est venu la chercher, elle lui a proposé un bonbon, et la coquine en avait pris quatre dans sa petite main. (On lui en a quand même retiré deux, ça suffisait...)

J'écris, j'efface, ne publie pas ; estimant que ces mots ne sont pas si importants. Je n'ai pas tellement d'espoir en ce moment. Ça reviendra, je n'en doute pas. Seule la lecture de mon roman parvient à me faire oublier tous ces souvenirs qui ressurgissent on ne sait trop pourquoi. Seulement, vu la vitesse à laquelle je le lis, demain il sera fini... et après ?? Il y a des milliers de romans dans le monde. Oui, mais seul cet auteur m'accroche réellement, je ne sais pourquoi. Pour certains ses écrits sont primaires, moi je vis à travers. La grisaille revient. Dans une petite heure j'irai lui rendre visite, elle sera contente de me revoir après toutes ces semaines. Ça ne me fera pas sortir, je n'ai qu'un trottoir, un coin de rue à tourner et une rue à traverser... Et pourtant, je ne la vois pas souvent. C'est triste. Les gens qu'on ne voit plus, qu'on perd un peu de vue. Des amis qui habitent dans la même ville, eux, mais que je n'ai vus qu'une fois en un an. Faut dire que vu mes humeurs c'était préférable... ? J'aimerais tellement m'asseoir, à la terrasse de ce bar. Recommencer comme si rien ne s'était passé. Préparer à nouveau les Diabolo, les glaces aux choix, remplir encore les caisses de bouteilles vides qui seront réutilisées... Descendre l'escalier raide menant à la cave, le soir remettre les chaises à l'intérieur et la nuit fermer à clefs. Passer la nuit dans un bar, observer le silence et la solitude d'une rue. Sauf quand une bande racaille passe devant les vitres et vous matte à deux heures du matin... Mais sinon... Boire un Coca sans oublier la radio et les tablettes de chocolat... S'asseoir à la table dans l'angle. Ou bien au comptoir... Avoir une tenue indécente dans ce bar pour y passer la nuit, sourire. S'en fout, personne passe.  Sans lumière, dans l'obscurité ; boire, puis parler.

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