Je peins du sang a tempera.
Et ma toile? C'est toi.
Et lire en toi comme dans un missel.
Bien que sur moi tu lances tes missiles.
On arrondi nos coeur à la deuxième décimal par manque d'intimité.
La virgule est encore de trop.
Et notre amour trop peu proximal.
Ton étamage s'est usé au fil des années.
Et ton plumage... je m'y noie et n'ai plus pied.
Caches y tu encore cette Drosera?
Quand, enfin, est ce que tu oseras?


Cold As Ice.
I Am What I Am
I Hate Proverbs.



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