Des petits ronds
Sur le papiers
S'envolent et mordent
L'atmosphère.

Ses gentils ronds
Qu'ils ont aimés
Monter la corde
Au septième ciel.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.

Des petits ronds
Sur mes cahiers
S'agitent et filent
Ma toile.

Ses gentils ronds
Tout accrochés
Démêlent le fil
De mon voile.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.

Drôle de petits ronds
Tout feu, tout flamme
Je leur rentre dedans
De ma lame.

Histoire de petits ronds
Qui rendent l'âme
Quand de mes yeux, je fends
L'infâme.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.

Comme à la guerre ,elle est partie
Sous peine et pluie
Comme à la guerre, elle est partie
Mais sans arme aussi.

Comme en hiver, elle a subit
Les larmes de froid
Comme en hiver, elle a subit
Mais elle l'a dit cette fois.

Comme une sirène, elle a chanté
La tempête et l'illusion
Comme une sirène, elle a chanté
Pour faire tomber les unions.

Comme à la guerre, elle est partie
Sous peine et pluie
Comme a la guerre, elle est partie
Son arme, c'est lui.

Comme une rose juste cueillit
Elle pique, s'indigne
Comme une rose juste cueillit
Elle se veut maligne.

Comme à la mer, elle a pleuré
Ses larmes de froid
Comme à la mer, elle a pleuré
Son envie de joie.

Comme à la guerre, elle est partie
Sous peine et pluie
Comme à la guerre, elle survit
Grâce à lui.