Jérémy, 17 ans, et Akhram, 19 ans.
Deux gamins pleins de vie qui brûlent leur jeunesse comme on sait si bien le faire quand on a leur âge.
Deux amis qui s'en vont en boîte de nuit danser jusqu'à ce que la fatigue les terrasse.
Deux potes qui désirent peut être la même chute de rein féminine qu'ils voient passer devant leurs yeux agrandis par un désir fugace.
Deux ados qui sont peut être plus que des amis.
Deux mecs qui profitent de leur âge, ont des désirs, des rêves, des envies, des espoirs, des familles, des amis, des études, des jobs... Une vie comme celle des autres, avec un peu plus un peu moins de ceci ou de cela...
Deux garçons dont toute la vie et tous les secrets reposent désormais dans les tiroirs respectifs qu'ils occupent à la morgue.
Et dont le sang macule l'épave d'une automobile en pièces.
Parce qu'un Patrick de 39 ans pensait pouvoir conduire avec un peu plus de 3 grammes d'alcool dans son sang.
Un Patrick qui ne comprend plus rien.
Un Patrick qui cuve sa détresse et son vin dans une des salles de dégrisement de l'hôpital.
Un Patrick qui, vu son état, s'en fout.
Il y a des fois où, au-delà de l'écoeurement, mon métier me pèse.
Trop.
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