le parapluie rouge

J'ai 23 ans depuis une dizaine de jours. Ca fait un milliers de pseudo-aventures sans intérêt pour le quidam que j'ai oublié de venir conter dans le vent depuis la dernière fois.

La toute première (de fois), j'avais 19 ans. C'était lors d'un voyage quelque peu rocambolesque où je m'étais retrouvée seule dans un pays inconnu, au beau milieu de gens inconnus qui parlent une drôle de langue.
Je m'imaginais bien raconter mes aventures "aventuresques" à la manière d'un road book sur la toile. Et puis je me suis mise à raconter n'importe quoi, des états d'âmes de post ado éberluée gravement atteinte d'un étrange mysticisme au goût plus que douteux.

Je ne trouvais (et c'est toujours le cas) aucun intérêt au blog. C'est juste la résultante d'un ennui sans nom à quelques heures perdues ici ou là. J'en ai certes créé en veux-tu en voilà, pour ne finalement jamais les tenir et tout supprimer sur un coup de folie.
De toute façon, qui peux bien s'en soucier ?

S'il y en a bien un que j'aurais dû éradiquer de la surface du globe, c'est bien celui-ci témoin de mes frasques d'adulescente patentée. Desquelles j'en nourris une honte improbable qui (tout de même) inconsciemment me rassure.

Mais il demeure.

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