Accueil | Créer un blog | Blog Beauté | Blog Séries 247

Le vertige du funambule

Les mots sont suspendus à un fil d'encre.

Novembre

DiLuMaMeJeVeSa
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930     

Voix libres

Compteur

Depuis le 06-03-2005 :
16192 visiteurs
Depuis le début du mois :
129 visiteurs
Billets :
24 billets

Rechercher

Livre | 08 décembre 2005


Un vieux livre égaré
Traîne dans le grenier
Reliure en cuir râpée
Une page au hasard
Et là, je relis la prière
Usée par les aïeux

Publié par Eric Faruel à 20:56:35 dans Mémoires | Commentaires (0) |

Prismes | 08 décembre 2005








ronde
terre
monde

i
les
de la Sonde

bleu
vu sur le monde

rouge
parfois vu d'ici-bas

toujours
ronde au nirvana

grise
en fins d'horizons

vierge
en dame lune

soleil
sur dunes

peaux
brunes

ronde




Publié par Eric Faruel à 20:52:54 dans Vertiges | Commentaires (0) |

Horizons | 07 mars 2005

Publié par Eric Faruel à 22:57:00 dans Bretagnes d'ici, d'ailleurs | Commentaires (0) |

Île | 07 mars 2005



Imagine les berges de la rivière
Parfois emportées par les eaux fortes brunes
Et ouvre l'écluse à ce flot de pierres
Puis laisse le chanter au clair de la lune.

De toujours, je connais le bruit de la terre
Le souffle du vent dans le sable des dunes
Le vol léger des hérons, le sel des éthers
Et les cormorans qui guettent la lagune.

C'est mon pays, lumière pâle d'un cierge
Souviens-toi pour toujours de cette île vierge
Vagabonde, perdue dans les épais brouillards.

Là, les enfants s'égarent dans les champs de fleurs
Font une ronde et prennent la main des vieillards
Puis face à la mer, regardent les femmes en pleurs.

Publié par Eric Faruel à 22:44:20 dans Marines | Commentaires (0) |

Anamnèse | 07 mars 2005


Jaurès s'effondre et la guerre éclate.
Les hommes garances, Joffre à la guerre.
Gallieni presse les taxis automates,
Nivelle plie au chemin, Verdun vaut l'enfer.

Cendras laisse un bras dans la casemate,
Péguy et les autres vers le cimeti-ère.
Dans les champs de Jean la moisson se dilate,
Foch à Saint-Gond, des vies dans les tourbi-ères.

Les hommes vont vers la Marne et se battent,
Proust écrit toujours, le Goncourt il espère,
Le rude Clemenceau que le tigre flatte.

Les mères silencieuses et volontaires,
Mata Hari, divine puis scélérate !
A Paris, la môme Piaf met pied à terre.

Publié par Eric Faruel à 22:36:21 dans Mémoires | Commentaires (0) |

<< |1| 2| 3| 4| 5| >>

Tous les derniers titres