Le vertige du funambule

Une drole de machine se meut
Assise dans l'ombre artificielle
D'un neon neolithique ou presque
Une fraise en ebullition va tourner
Et le fraiseur va rapper sans bavures
Et le tourneur va finir encore assoiffe.

Le bruit sourd d'une fausse melodie
Traverse les murs de briques rouges
Dans l'usine desertee il y a longtemps
Les petits enfants des ouvriers sont la
Bravant la marechaussee pour un reve
Technique et technologie en abondance

La nuit s'extasie telle une heroine vierge
Les lasers lacerent ces corps mecaniques.