Le vertige du funambule

Imagine les berges de la rivière

Parfois emportées par les eaux fortes brunes

Et ouvre l'écluse à ce flot de pierres

Puis laisse le chanter au clair de la lune.

De toujours, je connais le bruit de la terre

Le souffle du vent dans le sable des dunes

Le vol léger des hérons, le sel des éthers

Et les cormorans qui guettent la lagune.

C'est mon pays, lumière pâle d'un cierge

Souviens-toi pour toujours de cette île vierge

Vagabonde, perdue dans les épais brouillards.

Là, les enfants s'égarent dans les champs de fleurs

Font une ronde et prennent la main des vieillards

Puis face à la mer, regardent les femmes en pleurs.

Jaurès s'effondre et la guerre éclate.

Les hommes garances, Joffre à la guerre.

Gallieni presse les taxis automates,

Nivelle plie au chemin, Verdun vaut l'enfer.

Cendras laisse un bras dans la casemate,

Péguy et les autres vers le cimeti-ère.

Dans les champs de Jean la moisson se dilate,

Foch à Saint-Gond, des vies dans les tourbi-ères.

Les hommes vont vers la Marne et se battent,

Proust écrit toujours, le Goncourt il espère,

Le rude Clemenceau que le tigre flatte.

Les mères silencieuses et volontaires,

Mata Hari, divine puis scélérate !

A Paris, la môme Piaf met pied à terre.