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Dure, dure, la vie !

Mercredi dernier, premier RDV de chantier pour refaire cette fameuse dent qui branle de nouveau, depuis trop de jours. Elle a, quand même, un âge avancée, l'implantée : au moins dix-huit années ! Pressions (physiques), bruits de fraise (dentaire), odeurs de brûlé (il utilise un fer à souder pour cautériser la pointe de son truc pour creuser dans mon crane), bouche sèche (car gueule ouverte pendant une demi-heure), et j'en passe. Et rescellement en fin de séance pour que j'ai un sourire présentable jusqu'à mercredi prochain. Mais, pas de douleur. Ouf ! Et oui, ch'uis douillet ! Comme vous ? Avant de se séparer à c'te heure tardive de la soirée, le v'là qui me dit son doute de la solidité de son ciment. ‘t'façon, j'avais pas prévu de sandwicher à tire-larigot ! J'ai été vacciné le mois dernier.

L'avais raison, mon dentiste. Vendredi, au moment du café d'après déjeuner, paf ! La chienne ! V'là ma dent qui me reste sur la langue. A cette étape-là de la narration, j'endends des voix s'élever pour savoir où se trouve cette fameuse dent dans ma dentition ? Je m'empresse de vous répondre avec précision : c'est la vingt-et-un. Y a pas plus précis, comme réponse. Bon, bref ! De ma bouche, je la crache dans ma mimine devant mes collègues hilares. Pour tenter de leur épargner mon visage édenté, j'essaye, à l'abri des toilettes, de la replacer tant bien que mal. Plutôt difficile à faire. Finalement, la voix charitable d'une collègue veut bien me servir de voix de remplacement (pfff, ces hommes...) pour téléphoner à un dentiste du quartier. Après cinq ou six appels (nous sommes vendredi, en début d'après-midi), un dentiste tout aussi charitable (si je puis dire) trouve quelques minutes, deux heures après la chute de cette partie-là de ma beauté virile ( !), pour me la resceller.

Et, O joie, elle tient toujours, ce lundi à l'heure du thé. Jusqu'à mercredi ?