Et quand je pensais à lui, je ne pensais ni à ses fringues, ni à son travail, à son pays, ni même à ce qu'il disait, ce qu'il pouvait, lui, ressentir, au fond. Je pensais à son odeur, son goût, sa peau contre la mienne, ses gestes lents, du bout des doigts, sur mon corps d'albâtre.

Et au désir. Incessant.

Ainsi qu'aux projections meurtrières dans le temps, au déchirement des sens et des esprits. Dans la trame des choses à venir.