Les volutes de fumée dansent dans la pièce close. Soupirs étouffés résonnant tandis que les peaux s'accrochent entre elles, que ses yeux cherchent les miens, que ses doigts encerrent mes bras, que la douleur murmurée se fasse jouissance passive. Toujours sur la brèche, la violence sourde éclatant par moments diffus, piégée. Les mots se dessinent par gestes, bouches closes, côte à côte. Projections dans un futur auquel je ne crois pas. L'odeur âcre s'imprégnant sur les vêtements jêtés à terre, éparpillés comme les esprits clos. La fumée épaisse s'élevant, mains sales cherchant au plus profond d'un corps tendus par l'ivresse. Elliott Smith résonne, présence occultée qui rassure face au silence génânt, agressif. Face à face. Enfin.

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